a uma garota,

tinha cerca de quinze anos.

Quando deixei de acreditar

em deus,

tinha cerca de dezessete anos.

Dali ao

hedonismo,

às ressacas,

ao cinismo,

aos corações partidos.

-  os delas, mas principalmente

o meu.

Daí um

sorriso

remendou-me.

Lutei,

à favor das ressacas,

sempre.

Perdi,

liquidado por sua

bondade.

E levaram-me cerca de

dez anos

para adquirir um buquê.

E levaram-me cerca de

quinhentos quilômetros

para ver uma auréola.

A mim e a Tom Waits.

Ele se levanta, veste uma muda de roupas aparentemente separadas no dia anterior e agarra uma pequena mala; avolumada pelo seu vasto conteúdo. Seu semblante é triste e sua cabeça pende para baixo durante o processo. Pelo apartamento cheio de porta-retratos ele caminha, até dar num corredor com duas portas fechadas, abre a primeira delas com cuidado e encontra um casal de crianças adormecidas em suas respectivas camas. Ele pousa a mala no colo, senta-se à beira de uma das duas camas do quarto e passa alguns instantes a observá-los, escutando sua pesada respiração. Levanta-se novamente, fecha a porta com o mesmo cuidado de outrora e dirige seus passos à porta seguinte. Para por um momento, com a mão na maçaneta. Gira-a devagar e empurra a porta até que uma fresta se abre. Ele olha: no quarto arrumado, ele vê uma mulher dormindo sozinha numa cama de casal.

Corta para:

O Homem agora está num flat, apinhado de moveis e objetos impessoais. Ele está sentado num sofá, com as mesmas vestes, a mala estufada cuidadosamente equilibrada ao seu lado e sua cabeça caída em suas mãos. O Homem chora copiosamente.

Após alguns segundos, uma barata se esgueira pela sala do flat, até passar entre seus pés. O Homem interrompe aos poucos interrompe seu lamento. Ele a observa com curiosidade, endireita suas costas e demonstra certo nojo com a presença do animal. Finalmente, ele levanta um de seus pés com cuidado e dá-lhe um forte pisão. Quando volta a levantar seu pé, a barata, ainda viva, sai de seu lugar e perambula até debaixo do sofá onde está o Homem.

Sem pensar duas vezes, ele enxuga os olhos, ainda vermelhos pelo choro recente, e agacha para visualizar melhor o inseto. Pelo vão formado entre o sofá e o chão, ele vê sua silhueta. Sem mais delongas, o Homem empurra o sofá até que este esteja fora do caminho, fazendo com que a barata corra até outra localização. No trajeto do animal, o homem a persegue, um pisão após outro, errando todos os golpes, entretanto. A barata se dirige à copa, onde se esconde debaixo do frigobar. O Homem corre até ela, mas é incapaz de impedi-la.

Agora com as mangas de sua camisa arregaçadas ele, com esforço, consegue retirar o frigobar de seu lugar habitual. A barata não está lá. Ele passa abrir armários e vasculhar todos os cantos do pequeno cômodo, em vão. Ele recoloca o frigobar no lugar, novamente esforçando-se ao mover o pesado equipamento, cujas garrafas e latas em seu interior tilintam sem cessar durante o processo. Finalmente, ele dá de ombros.

O Homem abre sua mala, lotada de camisas, calças e um par de sapatos. Rapidamente escolhe um par de roupas e dirige-se cabisbaixo ao banheiro. Toma um banho imóvel, deixando a água escorrer por sua cabeça. Ao sair, seca-se, veste suas cuecas e uma nova camisa. Equilibra-se na pia para vestir suas calças, coloca uma das pernas e, ao vestir a outra, observa a barata adentrando o banheiro por debaixo da porta. Surpreso, ele rapidamente retira sua mão da pia e tenta golpea-la.  A barata se afasta e foge do toalete. Ele abre a porta com voracidade. Ao tentar sair, tropeça na calça semiposta e vai ao chão com um estrondo.

Ele geme de dor e rola no chão entre o corredor e o banheiro. Enquanto o Homem ofega, o animal retorna, escala a gola de sua camisa e toca em sua nuca. Num pulo, ele levanta e se debate, tentando retirar o inseto de suas vestes. Retira o pouco que havia vestido de suas calças, arranca a camisa de uma só vez, joga-a no chão e a pisoteia com furor. Ele xinga e esbraveja contra a peça de roupa, chutando-a para longe quando sua fúria começa a diminuir.

Agarra a camisa amarrotada e a examina. Não há sinal da barata.

De cueca, o Homem se dirige à copa, retira todos os objetos móveis do lugar – incluindo o frigobar, que desta vez se abre e despeja todo seu conteúdo no chão. Vai até a sala, arrasta o sofá, empurra as cômodas, move a televisão, chuta sua mala e revira seu conteúdo. Nada do animal.

Vai até o quarto, agacha e olha debaixo da cama. A silhueta da barata volta a aparecer. Ele tenta mover a cama, sem sucesso. Volta à sala e agarra um dos sapatos de sua revolta bagagem.  Corre ao quarto e esgueira-se debaixo da cama, golpeando com o sapato, ensandecidamente.  A silhueta da barata não está mais lá.

Ele grita e ofega, tenta levantar-se e bate com a cabeça no estrado da cama. Arrasta-se até sair debaixo do móvel. Tenta arrastá-lo, desta vez com mais fúria e exercendo mais força. Consegue mover a cama por alguns centímetros.  A barata ressurge sob a cama e arrasta-se para fora do quarto. Com toda sua força, ele atira-lhe o sapato que tem em mãos. Erra e passa a persegui-la.

A barata corre por todo o flat, desviando-se dos objetos jogados pelo Homem. Ele a persegue implacavelmente, seu rosto vermelho graças à raiva e ao esforço feito. Ela se aproxima da porta de saída, ele pisoteia implacavelmente. A centímetros da porta, o pé descalço finalmente atinge o inseto.

O Homem para por um minuto. Respira profundamente e retira o pé do lugar. A barata está esmagada, uma de suas patas treme, num reflexo. Ele rapidamente pisa mais duas, três vezes, até que o corpo do animal transubstancie-se numa pequena mancha no assoalho. De cuecas, suado e avermelhado, ele observa e sorri.

De volta ao apartamento inicial, o despertador ao lado do sofá-cama – agora em seu formato sofá – marca 7h39min. A porta de entrada se abre e revela o Homem, com novas vestes e a bagagem em punho. Ele entra rapidamente, a passos firmes e queixo levantado. Vai até o corredor, ignora o quarto das crianças e escancara a segunda porta. Ele entra, atira a mala ao chão e fecha a porta, num estrondo.

Nota: Este é apenas o rascunho de um argumento. Por favor, considere isso ao se deparar com a linguagem cansativa deste post. Mas se você teve paciência de ler até aqui, existem mais informações na sessão de comentários deste post.

Você Chegou
Eu mudei completamente
Sou igual a tanta gente
Hoje sou feliz também

Porque
Você é o meu pedaço de mau caminho
A medida certa para o meu carinho
A coisa mais linda que eu conheci

Reginaldo Rossi

- Viu a diferença? – perguntou-lhe o médico, interrompendo seus pensamentos.

- Sim. Mas qual a relação disso com o que sinto?

- Com o que você não sente, quer dizer.

Ele não corrigiu sua pergunta. Há tempos se sentia entorpecido. No começo, achava que havia sucumbido à rotina – definida, invariavelmente, pela repetição dos itens trabalho/casa/hambúrguer/jogos de poker online/cama -, mas não sentia a necessidade de resgatá-la. À medida que sua vida se tornava inane, deixava de sentir tal necessidade. “Necessidade”, aliás, se tornara uma palavra incompreensível, assim como “desejo” ou “aspiração” eram palavras despovoadas de significado. Dito isso, ele não sentia, sequer, a vontade de corrigir sua sentença.

- Bem, você está oco. – afirmou o clinico.

Ele pensou por mais um momento. Sabia que deveria dizer algo.

- E é grave? – foi a frase que achou.

- Não é grave, nem agudo – riu sozinho o médico – Apenas é.

- Como?

- Bem, não existe cura ou causa aparente. Algumas pessoas sentem isso por algumas horas, outras pela vida inteira. Posso prescrever algo, mas não serei capaz de garantir nada.

Irônico, pensou, pois desde o dia em que foi incapaz de escutar os próprios batimentos cardíacos e decidiu ir a um hospital, a garantia de nada era tudo o que possuía.

- E vou morrer? – perguntou, apático.

- Um dia, sim. Mas não por isso. Conheço muita gente que vive uma vida oca normal, como qualquer outra. A diferença é que você soa mais como um fosso de elevador do que as outras…

Ele não esperou até que o sujeito risse novamente. Levantou-se, abotoou a camisa, agradeceu ao doutor e saiu. Seu peito ainda sem bater, seu sangue a ecoar lenta e friamente por suas veias. Estava atrasado para o trabalho.

Veja bem, por longos agorafóbicos anos eu acreditei piamente que escrever era um escudo, uma carapaça, por trás da qual eu era capaz de me esconder e, ainda assim, viver uma vida praticamente normal. Há alguns anos constatei o completo oposto. Escrever é uma arma.

E você pode até discordar de mim… Mas estaria errado.

O simples fato d’eu poder fazer esta última afirmação, e de ela parecer minimamente verdadeira, prova o que eu dizia. Escrever é ter o poder de afirmar qualquer coisa, desde que não caia em contradição com algo que você também já escreveu. Entendeu? Explico…

Na medida em que uma sátira é capaz de corroer uma auto-estima, um poema é capaz de quebrar um coração. Um poema, porém, pode conquistar os olhares outrora direcionados a outrem, bem como um lamento pode alavancar a simpatia daqueles ávidos por doa-la. Se não toma cuidado com o que escreve, as pessoas também não o fazem quando o lêem.

Num texto já machuquei alguns e ludibriei outros. Também já vivi coisas que jamais presenciei. Já critiquei quem sequer merecia um dedo apontado. O que eu creia como escudo, nada é além de um tanque, e saber que posso ferir alguém por simples descuido é algo que me pesa a alma.

E, por isso, repito:

Porque não.

Quatro ou cinco canais passados e nada encontrado. Sem se dar conta de que vestia apenas as mesmas cuecas que vestira nos últimos três dias, acelerou o processo na esperança de que aquilo pudesse fazê-lo parar.

Sete ou oito cliques depois, o que já fora um sorriso em seu rosto passou a transformar-se em agonia. Seus olhos já desviavam do centro da tela, ele já pensava no dia seguinte.

Nove ou dez números depois,  ele encontrou. “Encontro Com Deus na Madrugada” era, sem sombra de dúvida, o programa mais interessante que poderia encontrar  às quatro da manhã de uma terça-feira. Interessante, pois o homem atrás da tela falava e ele ouvia. O homem apontava e ele seguia. O homem julgava e ele aplaudia. O homem pregava e ele deixava o mundo seguir sem sua presença.

Um novo sorriso se abriu em seus lábios, guiados pela sabedoria do homem à sua frente. Pois sabia que encontrara alívio pelos próximos quinze minutos – ou vinte ou trinta -, sabia que poderia repousar novamente. Sabia que na manhã seguinte teria de correr para permanecer no mesmo lugar.

“Não sou escravo de ninguém” disse o primeiro da fila. “Arrependa-se!”, ordenou o Monarca ventríloquo, ao lhe estender a lupa real e chamuscar-lhe a carapaça.

O besouro debateu e agitou-se até conseguir se soltar, arrastando seu largo corpo por poucos milímetros até que o onipresente pulso de seu Rei o alcançasse. “Jamais”, gritou bravamente ao ser recapturado.

O Imperador sorriu, elevou o corpo de seu vassalo até um dos olhos e pinçou-lhe uma das patas traseiras com os dedos da mão. “Não aceitarei ser desobedecido, não em meu próprio reino”. O mortificado inseto, ainda a se contorcer, cuspiu em seu rosto. “Tenho outras cinco iguais a essa”, vangloriou-se com sarcasmo.

O Soberano o observou por mais um instante e, finalmente, fechou seu punho, transformando o que outrora fora um de seus mais fiéis lacaios, numa bola de gosma branca e membros dilacerados. “Vocês sabem quais são as regras”, vociferou e agarrou a seguinte criatura de sua fila moribunda.

Estendeu a lupa, mais uma vez, perfurando o exoesqueleto de seu soldado e ateando fogo a seu ventre. Os outros prisioneiros contorceram-se com o cheiro que exalava e com o pensamento de que seu destino rapidamente se igualaria ao de seus colegas em crime. Não havia maneira de aplacar a ira de seu Governante.

Subitamente, algo fez seu algoz parar. “Marcelo” chamou a gigantesca mulher de dentro de casa, “por que você não…”. O Imperador largou sua vítima e olhou para trás, assustado. “Você ainda não tomou banho?”, ela se enchia de fúria a cada sílaba pronunciada. Envergonhado, replicou “mas ainda não são sete ho…”, “Você sabe que vamos jantar em meia-hora!”, gritou a mulher, que parecia desconhecer os poderes daquele rapaz. “Mas eu nã…”, tentou argumentar, apenas para ter seu braço capturado pelas imensas mãos de sua oponente. “Vou ter de te arrastar até lá?”, disse.

A assombrosa criatura puxou o Imperador Menino por alguns metros, até que este começasse a se mover por sua própria conta. “Anda, anda!”, ela exclamava, enquanto ele troteava para dentro. Os soldados, aliviados, puseram a se recompor. Viveriam por mais um dia.

Pois sempre pensei no inferno como um estado de espírito, ao oposto de um lugar. Para mim, todos os círculos do capeta se manifestam dentro de uma vida, de uma mente, não num espaço reservado à pós-vida, e é aí que entra a ironia.

Após anos pensando no inferno e esmiuçando as terríveis condições do purgatório, simplesmente me esqueci de que havia um “céu”.  Quero dizer… Sempre refutei a existência de um céu. Como se Dante tivesse acordado de ressaca, um dia, e resolvesse não mais escrever. “Vou trocar este poema maldito por uma tarde de futebol em frente à t.v.”. E lá ia ele, com Doritos numa mão, uma coca na outra e um arroto na garganta; e sem um “Paraíso”, no currículo. Não havia céu, os otimistas eram um mero eufemismo para os iludidos.

E eis meu espanto, quando me deparo com a sacola lacrada e sua etiqueta, “céu”. Lá estava ele. Existia e me fora presenteado por alguém que me provara ser este, também, uma questão de estado de espírito. Ironia maior, entretanto, foi ter percebido isso apenas naquele momento, em que um sorriso já me alargava o rosto.